A casa das sete janelas

 

Diferentemente do romance de Nathaniel Hawthorne, a casa em questão não está envolta em mistérios, não é mal assombrada nem se propõe a assustar quem quer que seja. No entanto, assim como A Casa das Sete Torres, esta - pelo menos na presente crônica - também será protagonista e terá a pretensão de tornar-se algo como um legado. Nada obstante, desejo sinceramente que a casa das sete janelas jamais seja palco de qualquer drama.  

E a morada teve lugar em cidadezinha simpática - menos de 3000 habitantes - localizada sobre um monte cravejado de rochas. O clima ameno, até para o verão nordestino, convida forasteiros de modo espontâneo. Sua gente, simples por excelência, auxilia no cativar turistas que se tornam diligentes visitantes. Afinal, a vida interiorana sempre exerce certo fascínio no povo da cidade grande.   

O projeto teve como autora a filha caçula, que praticamente estreara em sua vida profissional como arquiteta. As sete janelas não foram de caso pensado. O poderoso número 7, contudo, tornou-se bem-vindo, até porque a cabala o descreve como número representativo da harmonia, do equilíbrio. E como não aspirar pelo suporte de tais substantivos em se tratando de um lar?

A chácara que abriga a vivenda carrega também seus méritos: uma brisa constante a envolver o lugar mostra-se benfazeja; recentes árvores que compõem o principiante pomar, em verdade, são orgânicos ornamentos a complementarem a paisagem; pássaros os mais variados sentem-se à vontade para lá comporem ou ensaiarem seus diversos cânticos, hinos, odes para louvar o bem estar e a mãe natureza.

Lá experimento o saudável abandono. Zanzo com os pés fincados na terra em meio a moitas, canteiros, leirões repletos de sementes... Antevejo a brevidade de flores, de brotos, de rebentos; a terra a expelir o que de melhor produz. Já no alpendre permito-me folgar em preguiçosa rede. Ausculto, então, o silêncio; não um silêncio engendrado, produzido, mas a quietude natural intrínseca à pureza de breves momentos.

A balouçar-me na merecida indolência, penso nos filhos, filhas, minhas sementes germinadas, amadas, e... por vezes idolatradas. Sim, estas floresceram, frutificaram... as netas, algumas já fazem-se adultas. Recordo infâncias outras eivadas com aquele sabor de terra: um felicidade indescritível. Quisera que o tempo junto àquela casa, a casa das sete janelas, erguida na distante chácara, nos absorvesse a todos numa eterna infância, em eterna benignidade, afeto, carinho. Que Deus nos abençoe!